Me chamo Macha, aliás me chamam de Macha, porque meu nome é Maria...Maria de ninguém e de lugar nenhum. Aos 22 anos e ainda no campo onde nada acontece, onde a vida passa devargarzinho e me sobra tempo pra cultivar tédio e melancolia.
Aqui todas as horas são vagas, portanto, perdê-las com aulas inúteis e com um professorzinho igualmente inútil, não faz a menor diferença.
Quando não estou em aula ou ouvindo as baboseiras que Siemion diz, vou a fazenda de Sórin, para ver Kóstia. Hoje Kóstia é escritor, mas antes de ser qualquer coisa ele é o meu amor. Sempre o amei, mas ele não corresponde.
Me lembro como se fosse hoje...Quando eu era pequena eu e Kóstia brincávamos de declamar alguns poemas (penso que daí surgiu o interesse dele pelas palavras, que mais tarde o tornaria escritor), eram sempre os mesmos, mas eu era imensamente feliz nesses momentos, pois ele declamava pra mim, e vice-versa e por isso, éramos um do outro. O tempo passou, ele resolveu escrever poemas (primeiro poemas, depois livros e peças...) só que não eram mais pra mim. Eu continuei com a minha leitura de poemas e romances. É isso que faço: leio, penso em minha vida e em Kostia.
A vida no campo é monótona, mas pelo menos não me falta Vodka e Rapé, esses ultimos de herança dos meus pais (Sim, eu tenho pais...ou quase isso).
Fazem 22 anos que estou aqui. Fazem 22 anos que vivo, mas parece muito mais...viver é triste e enfadonho! Se ao menos fosse como nos romances que leio, eu poderia morrer de amor, só que como até isso a vida me tirou, continuo aqui.
Vivo como quem já morreu.
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